DÉDIE À LA NUMÉRO UN

18 de mayo, 2021 - Historias - Comentar -



Yo también se jugarme la boca


Era el pez con mejores caderas 

del mar del deseo 

se dejaba achuchar por cualquiera

(Incluyéndome a mí­) 

sus palabras decí­an de memoria 

lo que dicen todas, 

sus pupilas contaban historias 

para no dormir. 


Yo era el último mono, un innoble 

mirón solitario 

en las bodas algún pasodoble 

de suelto ni hablar 

el perfume tabú de Chanel 

y el cubata de Larios 

no se suelen buscar un motel 

cuando cierran el bar. 


Porque siempre hubo clases y yo 

soy el hombre invisible 

que una noche soñó un imposible 

parecido al amor. 


Porque el mundo es injusto, chaval 

pero si me provocan 

yo también sé jugarme la boca 

yo también sé besar 


Compartimos la misma toalla 

distintos sudores 

todaví­a quedan islas con playas 

color azafrán 

fui su medio limón, su chéri, 

su peor latin lover, 

su lección de francés, su desliz, 

su comme ci, su comme ça. 


Pero un dí­a retiraron las mesas 

y hasta otro verano 

las mejores promesas son esas 

que no hay que cumplir 

y "viajeros al tren, que nos vamos", 

se escucho lontano

"Nene, pórtate bien, au revoir, 

buena suerte en Parí­s" 


Porque siempre hubo clases y yo 

no doy bien de marido 

otra vez a perder un partido 

sin tocar el balón. 


Porque el mundo es injusto, chaval 

pero si me provocan 

yo también sé jugarme la boca, 

qué te voy a contar


Joaquín Sabina

 

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LA MUERTE LLORA POR TI

05 de mayo, 2020 - Historias - Comentar -

La Muerte LLora por ti


Una amenaza atenaza

tu vuelo de colibrí,

un ojo sin pedigrí

busca el ombligo indiscreto

de tu vida sin libreto,

la muerte se fija en ti.

En un lecho sin derecho

reposa el placer en vilo,

de su ánima de vinilo

emana una orden concreta,

ha silbado una escopeta,

la muerte llega en sigilo.

En una astifina esquina

donde durmió el frenesí,

en un portal o algo así,

entre el cielo y cualquier calle,

en un escondido valle

la muerte llora por ti.

Juan E. Uceda

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LA ZANJA

11 de agosto, 2019 - Historias - Comentar -

Mi vida ha sido una continua búsqueda de esa zanja en la que siempre quiero estar.

La Zanja


Apenas tocó mi piel

las manos que me acogieron,

mis ojos nublados vieron

el estampado universo

en el que en sentido inverso

mis minutos se exprimieron,

El tiempo era la lujuria

y el deseo la mirada,

solo existió entre la nada

aquella bendita zanja,

del cielo una escueta franja

por el éter perfumada.

Amé el surco polvoriento

que alimentaba a mis ojos,

la vida se hizo de antojos

y en paraísos escasos

desandé mis propios pasos

buscando entre los rastrojos

la ocasión inesperada

de unirme a tu caminar

y contigo regresar

a la sombra de ese sauce

a ese primigenio cauce

donde siempre quiero estar.

Juan E. Uceda

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LOS MUERTOS NO QUIEREN FLORES

26 de abril, 2019 - Historias - Comentar -


Los Muertos no quieren flores


Los muertos dicen adiós

expirando sin permiso

parando su corazón

sin anuncio o previo aviso.


Los muertos no quieren luto,

los muertos no quieren flores,

que se vistan quien les amen

con los más vivos colores.


No quieren ser un recuerdo

¿Para qué? Piensan los muertos,  

ni que les cierren los ojos

quieren los ojos abiertos.


No quieren que les expongan

en lóbrego escaparate

si pudieran se opondrían

a tan necio disparate.


Les gustaría ser anónimos,

de condición vergonzosa

no quieren que les observen

con emoción engañosa,


ni quieren que en triste llanto

nombren su fatalidad

ni que glosen sus hazañas,

carecen de vanidad.


Los muertos no quieren rezos

ni panegíricos bellos

ya no precisan de nada

ni que se ruegue por ellos,


no desean funerales

donde alaben su bondad

mejor es su paz eterna

en estricta intimidad,


les desagrada un entierro

quisieran pudrirse al raso

en cualquier solar baldío

por donde hollaron sus pasos.


Los muertos no quieren nichos

ni una sepultura fría,

quieren sentir en sus huesos

como nace y muere el día.


Los muertos aman la luz

renegando de misterios,

los muertos no se aparecen

ni dejan sus cementerios,


los muertos prisa no tienen,

nada les es acuciante,

verán llegar a otros muertos

tienen tiempo por delante.


Juan E. Uceda

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LO MEJOR DEL INVENTARIO

13 de mayo, 2017 - Historias - 1 Comentario -

 

Empiezas a ser placer en mi memoria
tu que en ella jamás te desvaneces
que retoñas y creces cada día
con mas fuerza quizás y diferente.
Al principio fuiste agudo dolor inconsolable
después desazón, melancolía
luego y siempre te hiciste de tristeza
para mutar en mariposa del pasado
y ser pena, suave pena de nostalgia,
ligera pena que huye prendida en el recuerdo.
Te valoro ahora con más amor que antes
y aunque guardaba para ti más que di a nadie
siento que mejor que antes te quiero cada día.
Has hecho de mi mejor persona en cada beso
serás siempre el opalo más noble en mi inventario
y te querré aún más contra más viva
Aunque como horizonte esquivo te me alejes.

Juan E Uceda

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